San Telmo y el tango

Viejo Almacén. San Telmo.

"Cuna de tauras y cantores,
de broncas y entreveros,
de todos mis amores.
En tus muros con mi acero
yo grabé nombres que quiero.
Rosa, "la milonguita",
era rubia Margot,
en la primer cita,
la paica Rita
me dio su amor.

Barrio... barrio..
que tenés el alma inquieta
de un gorrión sentimental.
Penas...ruego...
¡es todo el barrio malevo
melodía de arrabal!
Barrio... barrio...
perdoná si al evocarte
se me pianta un lagrimón,
que al rodar en tu empedrao
es un beso prolongao
que te da mi corazón."

Carlos Gardel, Alfredo Le Pera, Mario Battistella
(Fragmentos del tango "Melodía de Arrabal")

Del árbol Leopoldo Marechal

DEL ÁRBOL

Hay en la casa un Árbol
que no planto la madre ni riegan los abuelos:
solo es visible al niño, al poeta y al perro. 

Su primavera no es la que fundan las rosas:
no es la vaca encendida ni el huevo de paloma.
Su otoño no es el tiempo que trae desde el mar
caballos irascibles, por tierras de azafrán.
Al Árbol suben otras primaveras e inviernos:
el enigma es del niño, del poeta y del perro.

Cuando la primavera sube al Árbol-sin-nombre,
vestidos de cordura florecen los varones;
y Amor, en pie de guerra, se desliza
de pronto a la sabrosa soledad de las hijas.
Entonces el sabor de algún cielo perdido
desciende con el llanto de los recién nacidos.
Pero cuando el invierno lo desnuda y oprime,
sobre los techos llueven sus hojas invisibles,
y, horizontal, cruza las altas puertas
alguien que por el cielo desaprendió la tierra.

Hay en la casa un Árbol que los grandes no vieron:
el enigma es del niño, del poeta y del perro.

Leopoldo Marechal

"No sabré desatarme los zapatos

y dejar que la ciudad me muerda los pies

no me emborracharé bajo los puentes,

no cometeré faltas de estilo.

Acepto este destino de camisas planchadas,

llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.

El largo desarreglo de los sentidos me va mal.

Opto
por el dentífrico y las toallas.


Me vacuno.

Mira qué pobre amante,

incapaz de meterse en una fuente

para traerte un pescadito rojo

bajo la rabia de gendarmes y niñeras."Cortázar

Pizarnik Anillos de Ceniza

ANILLOS DE CENIZA

Son mis voces cantando 
para que no canten ellos, 
los amordazados grismente en el alba, 
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pizarnik

Cortázar

“Mi maligna manera de entender el mundo me ayudaba a reírme por lo bajo.” Julio Cortázar

Mario Benedetti Tiempo sin tiempo

***


Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.

NADA (Tango)

He llegado hasta tu casa...
¡Yo no sé cómo he podido!
Si me han dicho que no estás,
que ya nunca volverás...
¡Si me han dicho que te has ido!
¡Cuánta nieve hay en mi alma!
¡Qué silencio hay en tu puerta!
Al llegar hasta el umbral,
un candado de dolor
me detuvo el corazón.

Nada, nada queda en tu casa natal...
Sólo telarañas que teje el yuyal.
El rosal tampoco existe
y es seguro que se ha muerto al irte tú...
¡Todo es una cruz!
Nada, nada más que tristeza y quietud.
Nadie que me diga si vives aún...
¿Dónde estás, para decirte
que hoy he vuelto arrepentido a buscar tu amor?

Ya me alejo de tu casa
y me voy ya ni sé donde...
Sin querer te digo adiós
y hasta el eco de tu voz
de la nada me responde.
En la cruz de tu candado
por tu pena yo he rezado
y ha rodado en tu portón
una lágrima hecha flor
de mi pobre corazón.

José Dames - Horacio Sanguinetti

(Fragmentos sobre la muerte, de su libro "En esto creo"

“ La muerte espera al más valiente, al más rico, al más bello. Pero los iguala al más cobarde, al más pobre, al más feo, no en el simple hecho de morir, ni siquiera en la conciencia de la muerte, sino en la ignorancia de la muerte. Sabemos que un día vendrá, pero nunca sabemos lo que es. La esperamos con grados diferentes de aceptación, de furia, de tristeza, de cuestionamiento, de arrepentimiento. Hacemos el balance de nuestra vida, pero sabemos que el verdadero fiscal es la muerte y que su veredicto lo conocemos de antemano. Compañera final e inevitable. Pero ¿amiga o enemiga? Enemiga y, más que enemiga, rival, cuando nos arrebata a un ser amado. Qué injusta, qué maldita, qué cabrona es la muerte que no nos mata a nosotros, sino a los que amamos. Sin embargo, esa muerte enemiga es la que podemos vencer”.

“… La muerte se ríe de nosotros. Nos desafía a pensar, no en la muerte del otro, sino en la propia desaparición. Nos reta a creer que la memoria de los que sobreviven será nuestra única vida más allá de la muerte. Y aunque así sea, no lo sabremos nunca. Lo cierto es que los guardianes de la memoria irán desapareciendo también, con la falsa esperanza de que siempre habrá un testigo vivo que los recuerde.

La muerte se burla de nosotros: ¿recordamos a nuestros muertos más allá de las cuarta o quinta generación que nos precede…?

Permanece, sin embargo, el hecho de que, precedidos o sucedidos, olvidados o recordados, morimos solos y, radicalmente, morimos para nosotros solos. Quizás no morimos del todo para el pasado, pero ciertamente, morimos para el futuro. Quizás seamos recordados, pero nosotros mismos ya no recordaremos. Quizás muramos sabiendo todas las cosas del mundo, pero de ahora en adelante, nosotros mismos seremos cosa. Vimos y fuimos vistos por el mundo. Ahora el mundo seguirá siendo visto, pero nosotros nos habremos vuelto invisibles. Puntuales o impuntuales, vivimos de acuerdo con los horarios de la vida. Pero la muerte es el tiempo sin horas. ¿Tendré más gloria que la de imaginar que mi muerte es singular, sólo para mí, butaca preferente en el gran teatro de la eternidad?"

Carlos Fuentes
(Fragmentos sobre la muerte, de su libro "En esto creo")

Amantes

Una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

Alejandra Pizarnik
(De "Los trabajos y las noches")

A UN SEMEJANTE

Vení... charlemos, sentate un poco.
La humanidad se viene encima.
Ya no podemos, hermano loco
buscar a Dios por las esquinas...
Se lo llevaron, lo secuestraron
y ¡nadie paga su rescate!
Vení que afuera está el turbión,
de tanta gente sin piedad
de tanto ser sin corazón.

Si a vos te duele como a mí...
La lluvia en el jardín y en una rosa.
Si te dan ganas de llorar,
a fuerza de vibrar, por cualquier cosa.
Decí qué hacemos vos y yo
qué cosa vos y yo sobre este mundo.
¡Buscando amor en un desierto
tan estéril y tan muerto
que no crece ya la flor!

Vení... charlemos, sentate un poco.
¡No ves que sos mi semejante!
A ver probemos, hermano loco
salvar el alma cuanto antes.
Es un asombro, tener tu hombro
y es un milagro la ternura...
¡Sentir tu mano fraternal!
Saber que siempre para vos...
¡El bien es bien y el mal es mal!

Eladia Blázquez

Anais Nin

"Soy una persona fogosa que sólo comprende la vida líricamente, musicalmente. En mí, los 

sentimientos son mucho más fuertes que la razón. Tengo tanta sed de maravillas que sólo 

lo maravilloso ejerce su poderío sobre mi ser. Paso por alto todo aquello que no puedo 

transformar en algo extraordinario. La realidad no me impresiona. Sólo creo en la 

intoxicación, en el éxtasis y cuando la vida cotidiana me apresa, me escapo..."


                                                                                                           

Anais Nin

Cortázar Julio

Me miras, de cerca me miras, cada vez mas de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez mas de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, Jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una so la saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua. 
Cortázar

Poesía vertical 7-Juarróz

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.

Es el aprendizaje
que se convierte en lo aprendido,
el pleno aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.

El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.

Tomada de Cielos de B

uenos Aires

Jaime Sabines

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.
Jaime Sabines

Ceremonia recurrente.

Ceremonia recurrente

El animal totémico con sus uñas de luz, 
los objetos que junta la oscuridad debajo de la cama, 
el ritmo misterioso de tu respiración, la sombra que tu sudor dibuja en el olfato, el día ya inminentemente.

Entonces me enderezo, todavía batido por las aguas del sueño,
Vuelvo de un continente a medias ciego
donde también estabas tú pero eras otra,
y cuando te consulto con la boca y los dedos, recorro el horizonte de tus flancos (dulcemente te enojas, quieres seguir durmiendo, me dices bruto y tonto, te debates riendo, no te dejas tomar pero ya es tarde, un fuego de piel y de azabache, las figuras del sueño)
el animal totémico a los pies de la hoguera
con sus uñas de luz y sus alas de almizcle.

Y después despertamos y es domingo y febrero.
Julio Cortázar

Borges

Al cabo de los años he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente. No pasa un día en que no estemos, un instante, en el paraíso. Borges

Recuerdo

"Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón.
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos".

Alejandra Pizarnik

Alejandra Pizarnik

"Es un cerrar los ojos y jurar no abrirlos. En tanto afuera se alimenten de relojes y de flores nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados y un sufrimiento en verdad demasiado grande pulsamos los espejos hasta que las palabras olvidadas suenan mágicamente."Alejandra Pizarnik 

Poesía Girondo

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles
que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparable
a la de acariciar algo que duerme.
Oliverio Girondo

Detalle Glorieta Plaza San Martín

D

María de Buenos Aires

Sara Facio - Fotografías

María de Buenos Aires
(Tango-Opera)


Yo soy María de Buenos Aires!
De Buenos Aires María ¿no ven quién soy yo?
María tango, María del arrabal!
María noche, María pasión fatal!
María del amor! De Buenos Aires soy yo!

Yo soy María de Buenos Aires
si en este barrio la gente pregunta quién soy,
pronto muy bien lo sabrán
las hembras que me envidiarán,
y cada macho a mis pies
como un ratón en mi trampa ha de caer!

Yo soy María de Buenos Aires!
Soy la más bruja cantando y amando también!
Si el bandoneón me provoca... Tiará, tatá!
Le muerdo fuerte la boca... Tiará, tatá!
Con diez espasmos en flor que yo tengo en mi ser!

Siempre me digo "Dale María!"
cuando un misterio me viene trepando en la voz!
Y canto un tango que nadie jamás cantó
y sueño un sueño que nadie jamás soñó,
porque el mañana es hoy con el ayer después, che!

Yo soy María de Buenos Aires!
De Buenos Aires María yo soy, mi ciudad!
María tango, María del arrabal!
María noche, María pasión fatal!
María del amor! De Buenos Aires soy yo!

Astor Piazzolla - Horacio Ferrer
Foto: Amelita Baltar

A

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.Borges

 Tomado de Cielos de Buenos Aires

Otoño 2

"La esperanza le pertenece a la vida, es la vida misma defendiéndose."Cortázar

Otoño

“Sólo quiero tu casa de ternura, vivir en su calor. Eres el mar y la orilla segura porque el único viaje es el amor.” (El viaje)María Elena Walsh

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj.

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortazar

Fuente Sara Facio Fotografías Face

Pide tres deseos

Ver el alba contigo,
ver contigo la noche
y el de nuevo el alba
en la luz de tus ojos.

Leer..............

Acerca del blog de Alejandra Moglia

Porque leer es un derecho y leer literatura es un arma poderosa que eleva la conciencia y nos libera… Porque el niño tiene derecho a ella… Porque es la puerta a la lectura para toda la vida… Porque, como dice Ernesto Sábato, leer agranda el deseo y el horizonte de la vida…

Comparto con Christine Nöstlinger su apreciación sobre la literatura infantil manifestada durante la entrevista realizada por Luisa Mora para Urogallo en 1993. Dice la autora:

“La literatura no es una pastilla pedagógica envuelta en papel de letras, sino literatura, es decir mundo transformado en lenguaje”.

La magia.......

La magia

Un llamado que causa alegría, un reencuentro a través de “Julio”

Desde ese momento, volvieron a ponerse en movimiento esos libros que representan tanto para vos. Cada libro que sacabas del lugar exacto que le has asignado, tiene una historia, la fuiste recordando en estos días. Compartimos recuerdos, compartimos vida y magia.

Llegó el miércoles: lluvioso, igual partimos, teníamos dudas, también ansiedad.

La exclusividad estuvo buena, me fuiste contando y armando la charla a través de un camino conocido, y con nubes que dejaban al descubierto el cielo augurando un buen clima.

Saludos, abrazos, acompañar en la espera de una biblioteca donde la buena onda reinaba.

Una película sobre Cortázar, que aunque conocida te fue llegando al corazón y aquel salto que dio Daniel, haciendo trampa para presentarte desde el cielo, como “su primo” “el decidor” te llenó de emoción.

                                       

                             

La charla comenzó, impregnada de algo mágico, fue contagiando el ambiente, sentí como que la magia de la poesía, de los cuentos y novelas se hubieran trasladado a nuestra realidad, en este ahora y acá.

Explicaciones, respuesta a preguntas, recuerdos, frases que la memoria te brindó: “Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca………” con tu mirada en la mía.

La calidez, el afecto hizo que todo continuara hasta tarde. Regresamos contentos.

Y ahora? por mucha magia más en nuestro amor!!!!!!!!!-

Una poesía..........

"Juntos salimos buscando la esperanza. 
Nos enteramos que dura un instante. 
Que se enciende y se apaga,
igual que las luciérnagas.
Y que hay que seguirle los pasos, 
mientras se vive, para vivir."

Diego Oquendo Silva (Quito, 1938

Abrir los ojos

 “..el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena ser vivida.”  García Marquez.

El presente es un regalo

El presente es un regalo

"Ayer es historia, mañana es un misterio, pero hoy es un regalo. Por ESO lo llamamos presente"

Praga fue lugar de celebración.

Acá en el regreso, recordando………..

Lugares, historias, cuentos, leyendas, algunas verdades y otras patrañas contadas por los lugareños.

Todo se fue grabando en lo más profundo de nuestro ser, la aspereza del muro en Berlín, el Memorial en homenaje a los judíos.

En Dresde la fuerza para reconstruir una ciudad arrasada por la guerra.

El gran puente Carlos V en Praga con su música invadiendo cada lugar. El festejo bullanguero, familiar del 1ero de mayo en Bratislava

Esos idiomas tan lejanos o esos metros tan eficientes o ese castillo allá en lo alto de Budapest. Esa Viena tan señorial, tan palaciega, el poder gozar de una ópera en la mismísima Opera de Viena.

El recordar o encontrar nuevos lugares en Madrid.

“Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.” Es así, los viajes te transforman, ya no miras igual la vida, el mundo es más amplio, el amor se acrecienta, el recuerdo muestra otros horizontes.

Merci

Gracias, mi amor, allá celebraremos.

Un año más............

Un año que se va…….. Abre las puertas al pensar, sentir,  reflexionar, escuchar, reír, llorar, caminar, viajar, amar.

Amar con intensidad a quien acompaña sin retaceos, nuestro interior baila, porque un año que se va pide nuevas fuerzas, otros movimientos, nos impulsa a lo nuevo.

Mirarse en lo más profundo recordando esa voz que crece ante la adversidad, esas manos que saben donde y cuando acariciar.

Amar, querer a esos niños que en cada momento arrancan una sonrisa.

Escuchar las voces, la música, el sonido, las imágenes de todo aquello que se disfruta, de todo aquello que está, aunque esconda a la felicidad.

Pensamos en qué se genera cada nuevo año, con las copas levantadas, como cada año hace tanto años, mirándonos a los ojos, entrecruzándonos, deseando lo esperado para los nuestros.

Brindamos por la vida y el amor, pero también para seguir descubriendo esos lugares que aún no se conocieron, recordando aquello que se recorrió, caminó, trepó, para reír y llorar de emoción, para reír y llorar con la bronca, para reír y llorar mirando lo que sucede o metiéndose en el medio a riesgo de no salir entera.

Sabemos que caminaremos de la mano con esos chiquitos, que miran hacia el futuro como algo desconocido, seguros porque tendrán muchas manos acompañándolos.

Del álbum:
"Fotos del muro" de Sandra Oviedo

"Una Mujer es la historia de sus actos y pensamientos,de sus heridas y entusiasmos,de sus amores y desamores.Una Mujer es inevitablemente la historia de su vientre,de las semillas que en él fecundaron o no lo hicieron,o dejaron de hacerlo,y del momento aquel,él único en que se es diosa.Una Mujer es la historia de lo pequeño ,trivial, lo cotidiano,la suma de lo callado.Una Mujer es siempre la historia de muchos hombres.UNA MUJER ES SIEMPRE LA HISTORIA DE SU PUEBLO Y DE SU RAZA.Y ES LA HISTORIA DE SUS RAICES Y DE SU ORIGEN,DE CADA MUJER QUE FUE ALIMENTADA POR LA ANTERIOR PARA QUE ELLA NACIERA:UNA MUJER ES LA HISTORIA DE SU SANGRE".
PERO TAMBIÉN ES LA HISTORIA DE UNA CONCIENCIA Y DE SUS LUCHAS INTERIORES.TAMBIÉN UNA MUJER ES LA HISTORIA DE SU UTOPÍA".
.....NO MÁS VIOLENCIA DE GÉNERO,POR TODAS LAS MUJERES VÍCTIMAS DE VIOLENCIA DE GÉNERO,POR TODAS LAS MUJERES QUE NO ESTÁN Y POR TODAS AQUELLAS QUE SIGUEN LUCHANDO POR LOS DERECHOS DE LAS MUJERES!!!!!

Poesía.

	Poesía
Inquietante Me persigue Mozart por los pasillos de la memoria donde encuentro tus manos abiertas al ocaso y tu amor ferviente como el crecimiento de la magnolia. María del Carmen Suárez Cuerpo imaginario ( 2002 )